Når amning ikke går med strømmen
Det forekom mig ikke, at jeg ville gøre andet end at udmærke sig ved amning. Naivt overgik tanken ikke engang mit Type A-sind.
I de første to uger efter min sønns fødsel sad jeg hjemme på sofaen og fodrede hvert par timer og lærte alt om Ahh Bra og livsforsikring fra morgen tv. "Jeg er 32 og en ikke-ryger", ville jeg sige sammen med Jenny eller Jim eller hvem der fik et citat den dag.
Wendy Kingston med sine morgennyhedsopdateringer blev som en betroet fortrolige, der kom ind i min stue hver time. Jeg ville tid mine feeds på min Baby Tracker app: højre boob, 21 minutter, venstre boob, 19 minutter. Jeg følte mig som en ammende maskine, en velolieret, finindstillet ammende gudinde. Indtil jeg ikke var det.
Efter to uger med at føde salighed gik det hele til helvede i en Huggies gavekurv. Jeg har gennemgået ofte stillede spørgsmål og fejlfindingstips via dr. Google som om mine bryster var forkert hvide gode.
Jeg kaldte amning. "Du har et flow problem, " sagde rådgiveren. "Jeg tror din mælk kommer ud for hurtigt. Har du prøvet at ligge?" Jeg havde ikke, og det lød idyllisk. Jeg opdagede snart, at det var alt andet end.
Jeg tog mig til den lokale ammeklinik på det tidlige barndomscenter. "Hej" Jeg nikkede til kvinden ved siden af mig, da jeg slog mig ned i en stol. Det opstod for mig, hvor mærkeligt situationen var: En flok komplette fremmede, bryster ud, hvad der bedst kan beskrives som en slags ammende mesterklasse. I et overraskende øjeblik i Murphys lov fodrede min baby perfekt. Hvor var trusen omkring, de vrede tårer, brystet afslag? Jeg begyndte at spekulere på, om jeg forestillede mig det hele.
Tilbage hjemme i sofaen, med Wendy som mit vidne, fortsatte fodringsproblemerne. Jeg ringede til en amningskonsulent, der bad mig om at spare nogle snavsede bleer til "analyse". Hun korrigerede min teknik som en balletmorris ("sidder lige op") og med håndvåbnede hænder inspicerede min sønns poo.
"Du har et foremilk / hindmilk problem, " udtalte hun.
"En hvad?"
"Og du skal stoppe med at drikke kaffe."
Decaffeinated og desillusioneret, gik jeg til min læge. "Du har et forsyningsspørgsmål, " sagde hun og ordinerede Motilium, en medicin, der plejede at øge amningen. Inden for 48 timer var min mælk rigelig; mine bryster havde ondt. Jeg fyldte koldkål efterlader mine engorged kopper for at berolige smerten (en anden amningskonsulent tip) og følte mig sikker på, at vi endelig havde løst problemet.
Min baby fortsatte med at græde og thrash og bukke på mit skød.
Min midlertidige stil som en Motilium-forstærket Dolly Parton varede ikke længe. Jeg oplevede nogle negative bivirkninger og stoppede med at tage de magiske mælkepiller. Min forsyning faldt hurtigt.
I mødrenes gruppe en morgen mens vi talte om bosættelsesteknikker, begyndte jeg at begynde at grizzle. Jeg fumlede med min top og forsøgte at fodre ham. I modsætning til ammeklasseklassen svingede han denne gang på mit bryst. Og hylede. Jeg forlod rummet som en fræk skolepige fjernet fra klasseværelset.
Udenfor korridoren forsøgte en klinikplejer at hjælpe min sønns lås på, manøvrere ham som en dukke. Da han åbnet munden bredt i protest, så hun på mig, triumferende. "Han har en tunge slips! Vidste du det? Du har et låsende spørgsmål!"
Det havde jeg vidst Efter fødslen havde pædiatøren på opkaldsbasis informeret mig om, at tungen var lille, "ubetydelig" og ikke ville forstyrre amning eller tale. Nu hørte jeg det modsatte. "Han kan simpelthen ikke låses ordentligt, " sagde sygeplejersken. "Du bliver nødt til at sprænge og flaskefoder."
Tror du, jeg har lyttet? Nå, slags. Hvis jeg ikke kunne amme, skulle jeg udtrykke. Bevæbnet med min pumpe, min nye brystvenner, snart pumpede jeg til World. Munden i maskinen blev lydsporet til mine dage.
En morgen, mens jeg var ude for en tur, kiggede jeg ned for at opdage, at mine røde sko havde erhvervet små hvide polka prikker. Nej, ikke polka prikker, jeg forstod hurtigt; dette var breastmilk.
Den utilsigtede fashion statement var en ny lav; lavere stadig var det øjeblik, jeg næsten indgav for skilsmisse, da min mand ved et uheld bankede en flaske med 50 ml dyrebart, omhyggeligt udvundet flydende guld. "Der er ingen grund til at græde over spildt mælk, " sagde han klogt. "For snart" mumlede jeg. "For tidligt."
Jeg prøvede, det gjorde jeg virkelig. Men virkeligheden var, jeg kunne bare ikke producere nok, og madly udtrykke døgnet forlod mig udmattet og grin.
Efter seks lange måneder var det tid til at give slip.
I kemikeren ventede jeg nervøst på udseendet. Dommen. Den venlige dame, der tjente mig blinkede ikke engang. Jeg ville kramme hende. Jeg gjorde næsten.
I hjemmet rev jeg folien tilbage og lavede den første flaske. Min søn sugede den ned, ravenous. Med en fuld mave sov han og sov. Han lægger vægt på, blev dejligt fjollet. Kort sagt trivedes han.
Min eneste beklagelse var, at jeg ikke gjorde det tidligere, at jeg havde været for bevidst om den skam, jeg havde forbundet med at give op. Det og den tunge tanke, der på en eller anden måde ikke kunne amme, gjorde mig inkompetent som en mor.
Åh, hvor langt fra sandheden er det. Og hvordan præcisering af eftersyn kan være.
Bryst er bedst; undtagen når det ikke er tilfældet. Og i vores tilfælde var det absolut ikke.